Es ist eine übermüdete Art von Neugier, die sich in dieser Serie zeigt. Hinfort getragen aus jener Ordnung, in der es sehr gerade und aufrecht zugeht und eine Wand stets Wand zu sein hat, ein Dach stets Dach. Denn Kronas’ Linien sind nie gerade. Selbst wenn sie gerade wirken, ist jede zentralperspektivische Flucht ein wenig versetzt, jede frontale Wand schneidet doch die Decke an, jede Horizontale läuft schief. Das Foto wird zum Balanceakt, genau wie Shapira und seine Bevölkerung: eine Ausbalancierung von Schönheit auf Wüste unter dem Himmel. Eine Balance zwischen verschiedenen Bevölkerungsgruppen, zwischen verfolgten Christen im Land der Juden, zwischen alten Juden und jungen Flüchtlingen aus Afrika. Alle, auch die Fotos, leben in dieser unverfügten Welt. Denn Tel Aviv ist nicht die Stadt aus Sand, als welche sie sich gerne sieht. Sand als Metapher für gesellschaftliche Äquivalenz und soziale Gleichheit ist für viele einer anderen Metapher gewichen. Dem Hain, der Baumgruppe, dem isolierten Vorkommen unterschiedlicher Nationalitäten auf engstem Raum.

Die silberfarbene Schaufensterpuppe, die vor der schwarzen Wand Frieden verspricht, scheint eine Allegorie dieser Suche zu sein. Ein Versuch, etwas fest zu halten, das immer nur das eigene Bild zurückwirft. Eine Projektion, die allein dich und dein Erkenntnisinteresse zeigt. Wenn man auf jeder Suche letztendlich nur sich selbst sucht, ist diese spezielle Suche, initiiert von Fotografien und vollzogen in Fotografien, für einen Fotografen immer autobiografisch.

Autobiografisch und existenziell, weil sie die Suche nach einer Leerstelle ist, die immer Leerstelle bleiben wird. Mister X wird nicht gefunden werden. Finden kann man - und damit verbindet sich die Fotografie als indexikalisches Medium mit religiösen Praktiken - Reliquienbilder. Reliquien erster und zweiter Ordnung, Berührungsreliquien vielleicht, Blicke, die man geteilt hat, Lebensumstände, die man nie teilen, aber erahnen und in ihnen verloren gehen kann. Und sind die Bilder, die Mister X macht, nicht auch Zeugnisse dessen, woran er glaubt? Seine Freunde, seine Familie, seine Heimat?

Ein Schlüsselelement in dieser Arbeit ist vielleicht die Vorliebe, die Kronas immer für Orte und Gegenstände gehabt hat, die alles enthalten: Straßen, Menschen, Räume. Nie ist der Raum einfach nur Raum. Und selten spricht er nur eine Sprache. Man sieht Leid in diesen Bildern, Staub, die Suche nach Ordnung und Haltung. Man sucht in ihnen das, was nicht aufgeben wird, wenn man auf der Flucht ist. Wenn die Heimat in 5 qm passen muss. Kronas fotografiert oft Wände als sprechende Wände, als vollgestellte, farbige Möglichkeit, Heimat in der Fremde zu behaupten, Ausstellungsflächen für Tradition und Religion, die einzigen, die man hat. Aber auch Wände, die keine Türen haben. Man kann nur auf, nicht hinter sie blicken. Man weiß nur, was sie behaupten, nicht, was sie verbergen.

Wenn Kritik und Solidarität etwas anderes als eine Oberflächenvereinbarung von Produzenten und Konsumenten sein soll, muss man Fotografie als gemeinsamen Erfahrungsraum rekonstruieren. Jedes Foto muss einen eigenen Weg finden, diesen Widerspruch zwischen dem Objekt und dem Objektiv zu überwinden. Die lupenhafte Sorge um ein fremdes Schicksal gibt Wärme an uns ab. So hat Walter Benjamin die Wirkung eines guten Romans beschrieben. Kraft einer Flamme, die dort verzehrt wird, kriecht sie durch die Seiten. Aber Seiten braucht man nicht unbedingt, um diese Wärme zu spüren. Fotopapier geht auch.